FUEGOS ARTIFICIALES

Existen extrellas con colores, decían los niños mientras despedían a Papá Noel y a sus renos, y tienen ruido, agregaban otros.
Nosotros siempre soñabamos subir a las cañitas voladoras y traspasar el cielo hasta la próxima navidad  y buscar detrás de las nubes la juguetería de Santa.
Todo duraba unos segundos...pero era una eternidad de deseos y sonrisas.

CALOR

No se puede dormir. Marean las vueltas en la cama y el aliento fresco de la noche no camina por estos lugares. Deseamos la sombra de los árboles y las frutas frescas de estación.

SABADO

Todo amanece un poquito más tarde, salvo el sol.
Es hora de descansar y pensar en el tiempo libre.
Comprar algo para el mate, talvez el diario, un billete de lotería, cargar nafta al coche, dar una vuelta.
Disfrutar.

DICIEMBRE

Noches calientes con gotas de aire tibio que apenas entran por la persiana con la luz de las calles oscuras. Vueltas en la cama, insomnio, sudor.
Lenguetazos de perros sedientos bebiendo agua de los charcos que dejó la lluvia de ayer.

BARRIO

Nos creamos nuestro mundo y nos regimos con nuestras leyes, nos peleamos por un alfajor de chocolate y nos amigamos con figuritas difíciles. Corremos carreras de bicicleta y jugamos campeonatos desde el tiro penal, somos inocentes, inconcientes de que perderemos nuestra bondad y ciegos del mundo que vendrá.

CRISIS

Caminan los reclamos. LLueven las huelgas. Duelen los bolsillos y nada alcanza. Nadie sabe quien es inmigrante o emigrante, quien le debe a quien, quien puede ayudar a quien.
Pasó de moda el bienestar y ahora está en boga la supervivencia.
Lastiman los titulares y cuesta igual leer la verdad y la mentira.

NOCHE DE VERANO

Arde la luna y anuncia un sol caliente contra las persianas y el asfalto. La lluvia ya pasó y quedan pocos charcos que reflejan la noche que ilumina suave el paso de los coches.
Corre a paso firme el recolector de residuos llevándose nuestra basura en bolsas de supermercado y chillan como pájaros nocturnos en celo los frenos gastados del camión que prensa los desechos que apestan.
La intermitencia de los televisores y las voces de la telenovela escupen rating por las ventanas.
Alguien, a veces, extraña el invierno.

CIELOS

Cada cielo encierra un recuerdo, algo que fue o que vendrá otra vez. Corren las nubes a dar la vuelta al mundo, tranformándose en juegos de encastre y diversión para los niños.
Todos los días un nuevo sol y las poéticas maldecidas tormentas.
Cielos y cielos por los cielos de los muertos que no ofrecen señales pero igual a veces los esperamos.
Cielos con respuestas.
Cielos con preguntas.
Cielos...
Cielos..
Cielos.

LIBROS

A veces el hombre lucha contra los demás disparando con letras que encuentra, que busca que crea. las guerras educativas son guerras sanas, los debates también, los números de fin de mes otra y así en pos del mejoramiento intelectual, económico, social.
Los libros son mapas que nos guian, las calles son la tinta y la escuela la letra...
todos juntos hacemos la llamada politica.

GUSTOS

Una habitación, un libro de con hojas papel crujiente con tapa no muy dura...siempre un libro, la música que se escuche desde algún rincón (como la funcional de los viejos consultorios médicos), cortinas perfumadas que dejen entrar el sol, papel y lápiz, una mujer.
La inspiración.

MUERTE

Dice Joan Margarit que "cuesta entender la vida no la muerte, pues ella no encierra enigma alguno".
Cuando debemos morir? Cuando es el momento? Nos sobra o nos falta vida ? Nos falta muerte o nos sobra tiempo?
Quien sabe?

10-50-30

Y los años te convierten más en leyenda
y los recuerdos te hacen más inolvidable
y las críticas más inmune
y vos te hacés más invensible...

NUMEROS

Luego de diez años vuelven a tocar los timbres y golpear las puertas buscando números, datos, indicios.
No importa el apellido.
Podés hacerlo vos mismo y entregar el cuestionario en mano para ahorrar tiempo o para quitarte el temor de tener un extraño docente o alumno universitario en tu casa.
Mirá y preguntá bien antes de abrir, si querés atende al encuestador en la vereda.
Se busca la integridad, la unión y la aplicación de políticas más equitativas...pero no abras la pueta a cualquiera, si querés mentí, y no reveles demasiados números que a eso ya estamos acostumbrados y no está entre las preguntas.

LOS BARRIOS

Cada uno tiene en su mente la dimensión de su barrio. una cuadra, una manzana, veinte, dos casas. Allí pasa de todo: amores, peleas, comentarios, vendedores, visitantes, inquilinos.
Los barrios encierran el futuro, la educación, los juegos, lo que vendrá, lo que fue.

¿cual es tu barrio? ¿cual fue? ¿dónde guardaste lo el secreto que nadie recuerda? ¿has vuelto a tu barrio?

ARCO IRIS

¿Dónde se esconde el arco iris?¿cómo conserva la atracción en los ojos que ya lo han visto?, Dicen que su belleza y su paso fugaz luego de una lluvia que deprime provoca admiración y genera adicción por su imagen.
Hacía tiempo que en esta esquina no caía a las siete de la mañana...bienvenido y hasta luego.

LOS CHICOS

Los chicos juegan carreras con la sombra de las palomas y saltan charcos con lianas imaginarias. Hacen goles al arco iris y duermen con cuentos sin terminar.
Algún día estos futuros también contarán lo que contamos nosotros cuando los vemos crecer.

LLUEVE

Llueve antes del trabajo después de un hermoso dia. Golpean sobre mi ventana las gotas suaves de una santa Rosa que no fue y de un Dios triste que no quiso llorar.
Llueve en mi ciudad y en unos tantos kilometros a la redonda. Habrá que tener cuidado, cargar más el equipaje y prender las luces del coche.

TEATRO

Los Días se presentan sin telones, dispuestos al juego de azar que el calendario decida.

Somos los mismos actores con papeles rutinarios o improvizaciones que no estaban en los planes...

En esa parte del libreto nos perdemos y jugamos a los desafios que nos vencen porque si y porque no.

A propósito, un poema...

NO VOLVERÉ A SER JOVEN  (Jaime Gil de Biedma)
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

OFICINA

Las sillas y las mesas son del mismo proveedor, están numeradas por las dudas y rotas tambien. Las paredes estan manchadas y el aire huele a tinta de impresora y a calor de fotocopias.
Todo está impregnado con rumores intensionados y ordenes superiores incoherentes.
La euforia del sueldo ya paso y comenzamos a hacer malavares con las chirolas que quedan.
No estamos en 1956, pero creo que desde algún rincón, un joven Benedetti nos mira y sigue escribiendo.

LATINOAMERICA

Somos hijos de la sangre, de la tierra, de la música que suena en nuestros pasos que caminan buscando la libertad y el adiós de los colonos.
Latinos únicos, tercermundistas únicos, envidiosos y envidiados, pobres y pobres ricos, masticables productores.
Somos latinoamericanos condenados a sufrir en la victoria y y a esperar que la derrota o el después no se nos haga costumbre.

DESAYUNO

La casa huele a desayuno... a vitalidad para comenzar el día. Nada de lo que vendrá tiene ni tendrá sentido sin el estómago madrugado de alimento... NADA.

LA VENTANA

Ayer pasó el carnaval. Fue noche de risas, de festejos, de colores y música para danzar.
En esta mañana de domingo donde la ausencia del barrendero también fue premonitoria; las calles saben a soledad y aúnconservan en los huecos de las alcantarillas el eco de alguna batucada o la serpentina de alguna comparsa que la semana que viene volverá a pasar.
Todo huele a soledad, menos los árboles en donde los pájaros siguen en su nido y algunos huyen espantados por el grito del diarero... que acaba de llegar.

GORRIONES

En las madrugadas de mi ciudad y en lugares cercanos a los que escribo estas lineas, los gorriones se reúnen en los cables de luz y cantan en numerosos tonos debatiendo pajarraqueadas importantes que definirán el futuro del día.
Algunos participan desde los árboles, otros desde los rincones de los techos, los más tímidos solo miran  desde alguna antena  pero todos siempre dicen algo.
Cuando llega desde lejos la bocina del tren...finaliza el encuentro y todos vuelan con destino hasta el otro día.

LAS FLORES

Gritan los jóvenes con las hormonas en flor. Las calles lucen más alegres y los besos son mucho más jugosos que en invierno.
Todo tiene otro color y el año es distinto en este final de septiembre.
Brindamos por la eternidad y los buenos recuerdos que en esta época siempre regresan.

VIGILANCIA

Siempre nos ven.

Somos los hijos de las nuevas tecnologías, de los experimentos.

Caminando, corriendo, comprando, robando, besando, saludando, manejando…siempre nos miran, tratando de controlar lo incontrolable… sin saber que las reglas, deben cumplirse primero en casa para que todo funcione como queremos.

EL ROSQUERO

Las tardes en el barrio no pasaron de moda. las veredas tienen sillas, los niños patean en la esquina, y los mates entre vecinos mezclados con noticias sin trascendencia no se suspenden por lluvia.
El rosquero es puntual y a las cuatro de la tarde ya se escuchan sus gritos pregonando roscas para poner sólido en el estómago.
Todos somos de aqui y una ausencia cambiaría nuestras vidas.
Rosquero, Heladero, Afilador, Sodero, Pescador, Lechero, Don´t Go Please, que el barrio los need.

11

Los números son números porque la abaricia, la condena, los pueblos y la historia necesitaban identificación, registro y sello para dejar huella en el tiempo.
No existe muerte que justifique venganza, ni política aceptable que tienda a generar víctimas.
Los condenados y los autocondenados son hijos de los errores que ellos y el estado son capaces de reparar.
Cada uno de nosotros tenemos nuestro Dios, acorde a nuestra necesidades y mezquindades. Despues...se verá.

UN POEMA "LA MUSICA DE LOS PAJAROS"

La música de los pájaros

refugiados al compás de la lluvia

nos cubre bajo las frazadas viejas

que muestran nuestros pies confundidos

en el atardecer oculto de un martes irrelevante.



Hay hojas aferradas al asfalto

y voces ligeras de cuerpos

que no se quieren mojar

víctimas del espejismo que no es

y bailarinas de las canciones que no cantamos.



Somos amantes consagrados

en las gotas de luz que Barcelona

nos regala en las calles del Barrio Gótico

mirando en los balcones

la ropa tendida y las putas por si acaso.



Despierta a lo lejos un reloj

el tiempo detenido no es tiempo

y los pasos en la arena mojada

pronto se irán con huellas de agua

que el mar nunca quiso dejar.

LAS PALABRAS, EL TIEMPO Y EL FIN DEL MUNDO

Son épocas de Twitteo y Facebookeo, en donde los amigos de mis amigos son mis amigos y los amigos de todos y asi sin saber siquiera el color de pelo o si el nombre es verdadero o falso y si en realidad existe tal o cual persona.
Las palabras se han lipoaspirado y su peso no es el mismo que el de años anteriores. A penas reconocemos nuestra caligrafía y todo está in o out.
Pobre los poetas!!!!
Cuales serían las famosas predicciones de Nostradamus acerca del fin del mundo?
Qué pasa afuera? quien es mi vecino?
Estoy vivo?

VIENTOS FUERTES

Los periódicos indican sudestadas, ráfagas, vientos de direcciones variables. ¿Qué traerá entre sus remolinos el aire fuerte que golpea en nuestra cara?.
Juguemos a gritar al aire y dejar mensajes que vuelen quien sabe donde y tal vez, algún día, alguien juegue este juego y en otra edad u otro tiempo...otro viento sin destino nos deje la respuesta.

SANTA ROSA

Miramos el cielo que se nos está por venir encima. Esperamos el viento que comienza a soplar y lo vemos llevarse el barrilete atascado en los cables de luz. La coreografia de las copas de los árboles da miedo y los medios de comunicación mucho más.
Cerramos las puertas y las ventanas. Nos abrazamos después de mucho tiempo y esperamos que pase la tormenta.

VOCES

Hijos de la imaginación, nos perdemos en los relatos de voces desconocidas que llegan desde el más allá. Viajamos por mundos diferentes en horarios establecidos y esperamos que el misterio no se devele.
La Radio dibuja en el aire los personajes que nuestra cabeza invita a volar y celebramos como cada 27 de agosto el lugar asignado desde hace noventa años.

URUGUAY

Somos tan parecidos que sabemos que somos distintos. La musica, las letras, las costumbres, el clima, la televisión.
Nos celebramos, festejamos y compartimos las fiestas.
Otro año libres, otro año celebrando la independencia.

DOMINGOS A.M

Venimos con la rutina semanal y a pesar de ser día franco, una parte responsabe de nuestro cerebro nos despierta a la madrugada. 
La bocina en FA Mayor del carguero de Amalita que lleva piedras hasta no sé donde es muy mal despertador y aluna a muchos dormilones, el diariero sigue sin ponerle grasa a la cadena de la vieja bicicleta y cada vez grita peor para vender los matutinos gráficos, el vecino con el escape roto de su auto modelo 80´ enciende el Dodge 1500 haciendo ladrar a los perros de la esquina... y luego vienen las persianas y después los chicos que juegan a la pelota y alguien que baldea a destiempo y la familia que llega a comer unas pastas o un asadito, y los saludos estridentes y los bocinazos de despedida y así y así nos preguntamos que sería la vida de los domingos sin ruido.

LA PRIMAVERA COMIENZA A TOCAR LA PUERTA

El frio va y viene queriendo despedirse avergonzado. El sol es más ancho y las tardes duran más.
Los vecinos duermen menos, las veredas lucen mejor, el diariero vende mucho más y las alumnos ya no toman el colectivo.
Nuevamente florece todo, de a poquito...y la ropa pesa menos.

NUBES EN EL CIELO

Miramos detrás del vidrio las nubes pasar. Escuchamos los datos del tiempo, prendemos las hornallas, subimos el calefactor y nos frotamos las manos.
Nos acordamos de los barbijos y por las dudas tomamos algun antigripal.
Esperamos la Primavera y queremos a los niños en la plaza, a los papás sentados en un banco de madera y a la vida que no pegue con la mano cerrada.

NACIMIENTOS

Cuando todo parece quedar quieto, en medio del silencio rompe un llanto.
Llanto de dolor de madre, llanto de emoción de padre llanto de nuevo ser.
El nacimiento es una revolución, una nueva vida, un cambio, una desestructuración.
Pero a eso venimos y para eso estamos... para revolucionar y seguir naciendo.